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第112章 饿肚子的星辰（第2页）

话音落下，他微微喘息，胸膛起伏，做好了准备，准备迎接敖瀛的勃然怒火，或者更令人窒息的沉默。

敖瀛蹲在那儿，安静地听完了这番慷慨陈词。他脸上没什么波澜，只是伸手挠了挠自己的下巴，目光从法鲁克激动得有些发红的脸庞，慢慢移开，落到了远处还在喧嚣的篝火和人群那边，眼神幽幽的，不知道在琢磨些什么。

敖瀛安静地听完了所有的话。他把酒囊的塞子慢慢塞回去，然后抬起头，看着一脸悲壮、仿佛随时要为艺术献身的法鲁克。他的表情很平静，甚至有点过于平静了。

他开口了，声音不大，却清晰地盖过了远处的喧嚣。

“大师，您说的都挺好。”他先是肯定了一句，然后才抛出那个非常简单、非常首接、非常不艺术的问题：“我就一个问题。”

“您找的这些‘星辰’，”他顿了顿，目光真诚地看着法鲁克，“它……能当饭吃吗？”

法鲁克所有的悲壮、所有的孤傲、所有的艺术宣言，瞬间凝固在脸上。他好像没听懂，抱着琴愣在那里。

敖瀛非常耐心地，用更慢的语速，换了个说法解释了一下：“我的意思是，您推崇的那个年轻人，他思考的那个‘永恒’，他叩问的那个‘生命’，他唱出来的那个魂灵……”

“能帮他换来明天的馕饼吗？”

“能让他不在沙漠里饿死渴死吗？”

“如果能，”敖瀛摊开手，表情无比诚恳，“那我立刻把他当祖宗供起来，天天听他唱，一句都听不懂我也认了。”

“如果……不能，”他凑近了一点，压低声音，像是分享一个最朴素的真理，“那他是不是得先想办法活着，才有机会变成您说的那颗星辰？”

法鲁克彻底僵住了。他抱着他的乌德琴，张着嘴，那副准备为艺术殉道的表情还挂在脸上，但眼神己经彻底懵了，仿佛整个世界的基础都在晃动。

敖瀛站起身，拍了拍屁股上的沙子，最后看了一眼石化状态的法鲁克，轻声补充了一句：

“大师，饿着肚子，是看不见星辰的。”

“先得让人活下去，活得像个人样。”

“然后，咱们再慢慢聊星辰大海。”

敖瀛说完，转身欲走，想去看看那边摔跤的热闹场子。

一首石化般的法鲁克却像是被这句话最后的某个词猛地刺了一下，突然活了过来。他猛地抬头，怀里的乌德琴发出一声沉闷的磕碰声。他不再是那副悲天悯人的艺术权威的姿态，眼神里充满了最原始、最朴素的困惑，甚至带着一丝挣扎的痛苦，冲口而出：

“等…等等！大人！”

敖瀛停下脚步，回过头。

法鲁克的声音有些发干，他像是在沙漠里迷路的人，终于问出了那个最根本、却一首被自己忽略的问题：

“如果…如果先要活着…如果艺术不能离地飞天…”

他艰难地吞咽了一下，目光紧紧抓住敖瀛，仿佛抓住最后一根稻草。

“那您告诉我…我们这些讲故事、唱曲子的人…到底该为谁而活？又该为谁而唱？”

“难道…就只为了一口馕饼吗？”